Всё,что вас зацепило...

Бес в ребро

Пользователь
When she was a young girl
She used to play with me
I was her best friend,
We were inseparately
We loved to ride our bikes,
Playin' hide and seek
Sneeking all the night,
Dancing in the street
I look back at the time,
Now I realise
She loved to play with fire
I should have seen it in her eyes
I should have seen it in her eyes

Deep inside you cry, cry, cry
Don't let your hopes die, die, die
Deep inside you cry, cry, cry
Don't let your hopes die, die, die

She fell in love for the first time,
He was older than her
Then he made her do things,
First she wouldn't dare
She left everything behind,
Couldn't find a place
Running through the night,
Loosing all her faith
She drugs away the pain,
Turning off her lies
But still he makes her see
Like everything's alright
Like everything's alright

(3x)
Deep inside you cry, cry, cry
Don't let your hopes die, die, die
Deep inside you cry, cry, cry
Don't let your hopes die, die, die

Простенько, но очень зацепило...
 

Аццкое_Лулу

Пользователь
Я открыл глаза и обнаружил себя в небольшом, но уютном купе. Только не совсем обычном. Я это понял, едва окинув взором его убранство.
Окно, прикрытое семицветным жалюзи, синеватый мерцающий столик, кожаные полки, почему то разного цвета, все это отличало это купе от ранее виденных мною.
Мне досталась нижняя полка желтовато-золотистого цвета - единственное теплое пятно в унылой серо-черной гамме купе.
Через несколько минут глаза стали привыкать к полумраку, царящему в купе. Я опустил ноги на пол, устланный ковром, и попытался нащупать туфли, но тщетно. На верхних полках заметили мои движения, и через минуту состоялось знакомство с неожиданными соседями. Одним из них оказался мужчина неопределенных лет, одетый в серый мятый костюм, серую рубашку, и почему-то в темных очках, хотя в купе и без того не хватало света. Второй - с желтым скорбным лицом, в черных джинсах и в черном же свитере под горло, с надвинутой на глаза шляпой.
Они уселись напротив, и довольно бесцеремонно уставились на меня. Разговор завязывать явно не торопились.
Человек, лежащий на нижней полке с подушкой на голове при этом даже не пошевелился.
В голове у меня возникло множество вопросов, начиная от банальных, как то, где я нахожусь и как я тут очутился, и заканчивая грубыми и агрессивными - чего вылупились, какого хрена жалюзи закрыли и кто спионерил мои чешки.

Но задал я почему-то другой: " А что это за поезд, товарищи?"
Серый уныло посмотрел на черного, нервно вытер вспотевшие ладони об брюки, и сиплым, срывающимся голосом проговорил: " В никуда".
- Не понял, как вы сказали? - я сделал вид, что не расслышал.
- В никуда. Это поезд в никуда. - уже смелее проговорил серый, но руки его предательски задрожали, и он отвел глаза, скрытые стеклами очков.
- А точнее вы не можете сказать? Никуда - это далеко сильно. Да и не ждет меня никто там. - Я пытался придать своему тону шутливый оттенок, но получилось неважно.
Серый тоскливо передернул плечами и полез к себе наверх. Черный же продолжал сидеть и смотреть на меня.
- Алексей! - я протянул ему руку. - Будем знакомы!
Черный поежился, руку не протянул, но взгляд не отвел.
- Вы глухонемой? - участливо поинтересовался я. И вдруг заметил, что смотрит он не на меня, а куда-то сквозь, и глаза у него мертвые. Тем временем черный ловко забрался на свою полку, и, отвернувшись к стене, застыл.
Замечательная компания!
В тот момент меня сильно не радовали две вещи: мои новые соседи в виде двух умственно неполноценных индивидуумов и одного полутрупа, а также отсутствие туфель. Но такая мелочь не смогла победить природную любознательность, и я босиком вышел и направился в сторону обиталища проводника. В тамбуре горели тусклые лампы. Серые окна не пропускали свет, и было непонятно, день на улице, или ночь.
На двери купе, принадлежащего проводнику, красовалось огромное изображение песочных часов. Оливковый песок тихим ручейком лился вниз, неуловимо перемещаясь из верхнего треугольника в нижний.
Дверь на удивление оказалось открытой. Я несмело заглянул внутрь и увидел седоватого мужчину с окладистой бородой. Он попивал что-то из большой причудливой чашки, покуривал трубку и смотрел в окно - семицветные жалюзи были слегка приоткрыты.
Он обернулся и меня пронзил взгляд его серых глаз.
- А! Алексей? Здравствуй! А я уж заждался.. Знаю - ты наверное беседовал с новыми соседями..
- Ну как тебе наш поезд? Думаю, ты никогда не видел ничего подобного.
Бородач продолжал рассказывать об уникальности локомотива, приводил интереснейшие факты из области поездоведения, при этом пристально рассматривал меня, когда я невежливо перебил его:
"Ответьте мне на один вопрос. Кто вы, куда направляется этот состав, и что здесь делаю я?".
- Вопрос неожиданный, но каждодневный. - ответствовал проводник, и сам рассмеялся своей шутке.
- Ты не поверишь, Леша, но так и есть. Практически каждый день ко мне обращаются с подобным вопросом, и, что самое интересное, отвечаю я всегда по разному.
Но не буду испытывать твое терпение. Прежде всего, позволь представиться. Я -проводник поезда в Никуда.
Значит, не обманули меня странные соседи...
- Зовут меня Время и я бессменный обитатель поезда. Теперь вручаю твой билет. - и бородач протянул мне картонный коричневый кругляшек, на котором было много циферок. И всего одна буква - П.
- Билет ? ХХХХХХХХХХ, сектор ?ХХХХХХ .
- Буква П на билете означает Проснувшийся. Это значит, что тебе удалось выйти из суррогатного сна, который большинство люди ошибочно принимают за действительность...Большинство ведь проводит всю дорогу во сне..
В этот момент я вдруг понял, что это не бред, а проводник - не плод моего воображения.
- А кто же мои соседи?
- Ты еще не догадался? Хм..значит я все-таки переоценил тебя..
- Твои спутники - самые верные друзья, они всегда были и будут с тобой. Что бы ни случилось, они будут рядом. Одиночество, Страх и Равнодушие...
Я вспомнил скорбное лицо черного, дрожащие руки серого, странную безучастность бесцветного и понял, кто мои соседи.

- А теперь подойди к окну.
Я выглянул в окно, и сквозь приоткрытые жалюзи увидел нескончаемую череду вагонов. Хвост поезда растворялся где-то за горизонтом, но конца его видно не было.
- И в каждом из них, в своем купе едет человечек со своими спутниками. - подтвердил мою догадку проводник.- Только не у всех такие замечательные вагоны, как наш..- гордо добавил он.
- А теперь выбери себе что-то там. - Он глянул на мои босые ноги, и указал на безразмерный мешок, притаившийся в углу. - Это обувка тех, кто уже прибыл в Никуда, им она уже не понадобится.

- А можно ли сойти с поезда??
Но проводник лишь усмехнулся, и отвернулся к окну, давая понять, что аудиенция завершена.

Я плохо помню, как я дошел до своего купе и лег на полку.
Сон.
И я снова в реально-придуманном мире в гуще дел и событий, хожу по обыкновенным улицам и вижу знакомые лица.

Явь
Я снова просыпаюсь в своем купе, смотрю на закрытый спектр жалюзей и слушаю, как Одиночество и Страх обмениваются черно-серыми мыслями, а бесцветное Равнодушие безучастно кивает головой.

Тысячи раз сон сменяет явь, и наоборот. Все также незаметно пересыпается песок в часах на двери проводника - из верхнего треугольника в нижний. Мерно стучат колёса, и поезд все так же мчится в Никуда.

Но что это? Проснувшись однажды, я вижу, что купе залито солнечным светом. Я смотрю на окно и вижу, что жалюзи приоткрыты - первый раз за столько дней. Соседи спят (или делают вид) и я выглядываю в окно.
И вижу глаза. Светлые, живые. Немного лукавые, теплые и очень нежные.
Я смотрю в них, и чувствую, как в меня вливается свет, и озаряет все изнутри.
Жалюзи закрываются, и видение исчезает. Я валюсь на полку и отворачиваюсь к стенке - слишком ранящая иллюзия.
Тут раздается еле слышный стук в двери. И я снова вижу эти глаза, но уже не через стекло.
Соседи, оказывается, вовсе не спят, и мгновенно активизируются.
- Здесь нет свободных мест! - сипит Одиночества
- Нам никто не нужен! Уходи туда, откуда пришла! - змеится Страх
- Зачем это все? Какая бессмыслица.. Закрой двери! - раздается шепот Равнодушия.

- А кто сказал, что мы остаемся тут? - и она протягивает мне руку.

- Мы выходим, прямо сейчас!

Поезд тронулся, но мы успели выскочить на ходу.

Непривычно яркий свет ударил в глаза. И тысячи цветов, запахов, звуков..
У меня даже закружилась голова.
- Ничего, привыкнешь! - рассмеялась она, и еще крепче сжала своей маленькой ладонью мою руку.

А вслед нам довольно ухмылялся проводник-Время.
Или мне показалось?
 

Gvenvivar

Пользователь
«Волчья грудь» – это способ так распределить свои духовные силы,
чтобы «бежать» по жизни десятки вёрст по Пути духовного самосовершенствования
в полном духовном снаряжении.

[color=\"#8B0000\"]____l ___l___l___l__l___l___l __l___l___l___l___l___l ___l___l___l__
l___l__ __l___l___l___[color=\"#000000\"]И если пред тобой возникнет стена,[/color]_l___l___l__
____l___l__[color=\"#000000\"]то биться головой - здесь, [/color]_l___l___l___l___l___l _
__l___l__н[color=\"#000000\"]о это – не поможет,[/color]__l___l ___l___l___l__l___l___l __
l___l __[color=\"#000000\"]ты же знаешь.[/color]_l___l___l___l_____l___l ___l___l___l__
__l___l _[color=\"#000000\"]Всё будет так, как должно,[/color]_l___l___l___l __l___
l___l___l___l__[color=\"#000000\"]даже если иначе.[/color]_l___l___l__l___l __l___
__l___l ___l___l___l__l___l___l __l___l___l__l___l___l___[/color]
 

Светланчик

Пользователь
вот это убило мой мозг...
чуть не заплакала прямо в автобусе

Вот:
Она не придет - её разорвали собаки
Арматурой забили скинхеды
Надломился предательский лёд

Её руки, подготовлены не были к драке
И она не желала победы
Я теперь буду вместо неё

Она, плавает в формалине
Несовершенство линий
Движется постепенно
У меня её лицо её имя
Свитер такой же синий
Никто не заметил подмены

Она не прийдёт - руки были в змеиной норе
Голова в осином гнезде
А спина в муравьиной куче

Буду я - я из более прочного теста
Я достойна занять это место
Я многое делаю лучше

Она, плавает в формалине
Двигаясь постепенно
В мутном, белом тумане
У меня, её лицо, её имя
Никто не заметил подмены
Ключи проверяю в кармане

Я наверное что-то не то играю
Я не знаю кто эти люди
Улыбаюсь немного странно
Заподозрят что я не она - другая
Я не знаю что тогда будет
Притворюсь больной или пьяной

Она, плавает в формалине
Несовершенство линий
Движется постепенно
У меня её лицо её имя
Свитер такой же синий
Никто не заметил подмены

Она, плавает в формалине
Двигаясь постепенно
В мутном, белом тумане
У меня, её лицо, её имя
Никто не заметил подмены
Ключи проверяю в кармане

Флер. Формалин
 

Vanilka

Пользователь
* * *

Ты, меня любивший фальшью
Истины - и правдой лжи,
Ты, меня любивший - дальше
Некуда! - За рубежи!

Ты, меня любивший дольше
Времени. - Десницы взмах! -
Ты меня не любишь больше:
Истина в пяти словах.

12 декабря 1923
 

Sabrina

Пользователь
Один ребёнок лет десяти вошёл в кафе и сел за столик. Официантка подошла к нему.
- Сколько стоит шоколадное мороженое с орешками? – спросил мальчик.
- Пятьдесят центов, - ответила женщина.
Мальчик вытащил руку из кармана и пересчитал монетки.
-Сколько стоит простое мороженое, без ничего? – спросил ребёнок.
Некоторые посетители ожидали за столиками, официантка начала выражать
недовольство:
- Двадцать пять центов, - бросила коротко в ответ. Мальчик опять пересчитал монетки.
- Хочу простое мороженое, - решил он.
Официантка принесла мороженое, бросила на стол счёт и удалилась. Ребёнок закончил
есть мороженое, оплатил в кассе счёт и ушёл. Когда официантка вернулась
убирать стол, у неё стал комок в горле, когда она увидела, что рядом с
пустой вазочкой лежали аккуратно сложенные монетки, двадцать пять центов
– её чаевые.
 

Boushev

Пользователь
К лепесточку лепесток -
Получается цветок.
Хочешь - мни, а хочешь - рви
Не увидишь ты крови.
Им не больно, не обидно,
Запах есть, а слез не видно.

Зацепило еще лет 15 назад... Засело в подкорке. К сожалению, автора не помню.
 

Party

Active Member
Читаю тут... и меня цепляет, цепляет... Вот блин, сентиментальность...
 

Yanus

Пользователь
Boushev написал(а):
К лепесточку лепесток -
Получается цветок.
Хочешь - мни, а хочешь - рви
Не увидишь ты крови.
Им не больно, не обидно,
Запах есть, а слез не видно.
Плачу, я просто плачу!

Я сорвал сейчас цветок
Отчего я так жесток?
Просто есть одна девица,
Шамаханская царица.
Очень будет ей обидно
Коль букет в руках не видно.
Нужен этот ей цветок
Чтоб поставить в уголок
Аромат его вдыхать
Или, может, погадать.
 

Tonda

Пользователь
Sabrina написал(а):
Как будто бы железом,
Обмокнутым в сурьму,
Тебя вели нарезом
По сердцу моему.

Пастернак.
И в нем навек засело
Смиренье этих черт,
И оттого нет дела,
Что свет жестокосерд.

И оттого двоится
Вся эта ночь в снегу,
И провести границы
Меж нас я не могу.

Но кто мы и откуда,
Когда от всех тех лет
Остались пересуды,
А нас на свете нет?

Тоже нравится. А ведь не любила Пастернака.
 

Ляля

Пользователь
Не знаю, может это уже было, но мне очень понравилось, целый день проплакала...
Опустив Глаза
В не раз уже заштопанном халате
Из яркого цветного волокна
В больничной переполненной палате
Стоит старушка, плачет у окна.

Ее уже никто не утешает-
Все знают о причине этих слез.
Соседок по палате навещают,
А ей, лишь раз, сынок халат привез.

Про тапочки забыл, сказал с запинкой:
- Я завтра привезу… Потерпишь, мать?
- Конечно, потерплю. Я ж на перинке
И в шерстяных носках могу лежать.
Куда мне тут ходить? Простора мало.
Покушать санитарки принесут.
Меня болезнь настолько измотала,
Что мне б лишь полежать, да отдохнуть.

Вздохнул сынок, отвел глаза в сторонку:
- Тут… Понимаешь… Дело есть к тебе…
Все это очень путано и тонко…
Но ты не думай плохо обо мне!
Квартира у тебя стоит пустая
И мы с женой подумали о том,
Что ты то там, то тут… Одна… Больная…
Поправишься- к себе тебя возьмем.
И внуки будут рады, ты же знаешь,
Они души в тебе не чают, мать!
Все! Решено! Ты к нам переезжаешь!
Твою квартиру будем продавать!

Достал бумаги, молвил без сомненья:
-Я все продумал, мне доверься, мам…
Как только мы увидим улучшенья,
Отсюда сразу жить поедешь к нам.

Что скажешь тут? Он сын ей, кровь родная…
А внуки- ради них и стоит жить!
И подписала, не подозревая,
Как все на самом деле обстоит.

Проходят дни, проходят и недели…
Сынка все нет. И вряд ли он придет.
Старушку утешали и жалели…
Но кто же и чего тут не поймет?

А с каждым днем старушка все слабеет
И по ночам все чаще снится сон,
Как кашку по утрам сыночку греет,
Но плачет и не хочет кушать он.

И первые шаги сынка-малышки,
И слово, что сказал он в первый раз,
И первые царапины и шишки,
И детский сад, и школа- первый класс…

Врачи молчат, стараясь что есть силы
Хоть как-то ей страданья облегчить.
А родственники строго запретили
Старушке про диагноз сообщить.

Она не знает, что больница эта-
Не городской простой стационар,
Что шансов на поправку больше нету...
Но, для нее незнанье- не кошмар.

Табличка «Хоспис» на стене у входа
Ей ни о чем плохом не говорит.
На странные слова давно уж мода
И нужно ли кого за то винить?

Она не знает, что сынок исправно
Звонит врачам, в неделю раза два:
- Вы ж говорили- умирает… Странно,
Что до сих пор она еще жива.

Она жива. Она все ждет и верит,
Что сын придет, обнимет, объяснит…
Откроются сейчас палаты двери,
Она же все поймет и все простит…

С последних сил встает она с кровати
Держась за стенку, подойдет к окну.
Насколько ей еще терпенья хватит
Так верить безразличному сынку?

Она готова до конца стараться
И сил, что нет, она должна найти.
Вдруг он придет? Она должна дождаться!
Придет…Ну как он может не придти?

Стоит и плачет… Ждет от сына вести…
На небо лишь посмотрит невзначай
И теребит рукой нательный крестик-
Мол, подожди, Господь, не забирай…
 
B

Blondi

Guest
[member="Ляля"],
да правда, очень печально((
Мне вообще всегда очень жаль одиноких стариков и вдвойне жаль одиноких при живых любимых детях. Это не просто грустно, это ужасно.
 

astra

Пользователь
Меня почему то цепляют музыканты в электричке.Такое ощущение становится что творчество это единственное что имеет смысл. Они не бояться быть "не успешными", а просто играют,поют в электричке.
 

Sabrina

Пользователь
Родители Бродского двенадцать раз подавали заявление с просьбой разрешить им повидать сына (вместе или по отдельности), но даже после того, как Бродский перенёс операцию на открытом сердце в 1978 году и из клиники было написано официальное письмо с просьбой позволить родителям приехать в США для ухода за больным сыном, им было отказано. Мать Бродского умерла в 1983 году, немногим более года спустя умер отец. Оба раза Бродскому не позволили приехать на похороны.
 
Сверху