Стихотворения

[-СерыйЮзверь-]

Как здесь холодно вечером, в этом безлюдном саду,
У квадратных сугробов так холодно здесь и бездомно.
В дом, которого нет, по ступеням прозрачным взойду,
И в незримую дверь постучусь осторожно и скромно.

На пиру невидимок стеклянно звучат голоса,
И ночной разговор убедительно ясен и грустен:
- Я на миг, я на миг, я погреться на четверть часа...
- Ты навек, ты навек, мы тебя никуда не отпустим!

- Ты все снился себе, а теперь ты к нам заживо взят.
Ты навеки проснулся за прочной стеною забвенья.
Ты уже на снежинки, на дымные кольца разъят,
Ты в земных зеркалах не найдешь своего отраженья...

В.Шефнер, 1969

 

[Sabrina]

не кривляйся
я же знаю
вашу женскую породу
ближе осень!
будь Данаей
я
Юпитер безбородый
на опавших
жухлых листьях
расстелю
свое пальтишко
буду плечи твои
грызть я
буду мять тебя
и тискать
ты и я

и ты моя
и ни души
будем листья мы
ногами ворошить
будем воду мы
разбрызгивать из лужи

ближе осень!
ближе дура!
ну же!


рыжая стерва
с глазами бесстыжими!
видишь - влюблен!
рыжая шкодница
выжми же
выжми
меня
как лимон!
выжми и брось
авось
как-нибудь выживу
выжми же
рыжая
выжми мой сок
в песок!

 

[Floyd]

Я усталым таким еще не был.
В эту серую морозь и слизь
Мне приснилось рязанское небо
И моя непутевая жизнь.

Много женщин меня любило,
Да и сам я любил не одну,
Не от этого ль темная сила
Приучила меня к вину.

Бесконечные пьяные ночи
И в разгуле тоска не впервь!
Не с того ли глаза мне точит,
Словно синие листья червь?

Не больна мне ничья измена,
И не радует легкость побед,—
Тех волос золотое сено
Превращается в серый цвет.

Превращаются в пепел и воды,
Когда цедит осенняя муть.
Мне не жаль вас, прошедшие годы,—
Ничего не хочу вернуть.

Я устал себя мучить без цели,
И с улыбкою странной лица
Полюбил я носить в легком теле
Тихий свет и покой мертвеца...

И теперь даже стало не тяжко
Ковылять из притона в притон,
Как в смирительную рубашку,
Мы природу берем в бетон.

И во мне, вот по тем же законам,
Умиряется бешеный пыл.
Но и все ж отношусь я с поклоном
К тем полям, что когда-то любил.

В те края, где я рос под кленом,
Где резвился на желтой траве,—
Шлю привет воробьям, и воронам,
И рыдающей в ночь сове.

Я кричу им в весенние дали:
«Птицы милые, в синюю дрожь
Передайте, что я отскандалил,—
Пусть хоть ветер теперь начинает
Под микитки дубасить рожь».


Сергей Есенин <1923>

 

[Sabrina]

Если я заболею,
к врачам обращаться не стану.
Обращаюсь к друзьям
(не сочтите, что это в бреду):
постелите мне степь,
занавесьте мне окна туманом,
в изголовье поставьте
ночную звезду.

Я ходил напролом.
Я не слыл недотрогой.
Если ранят меня в справедливых боях,
забинтуйте мне голову
горной дорогой
и укройте меня
одеялом
в осенних цветах.

Порошков или капель - не надо.
Пусть в стакане сияют лучи.
Жаркий ветер пустынь, серебро водопада -
Вот чем стоит лечить.
От морей и от гор
так и веет веками,
как посмотришь - почувствуешь:
вечно живём.

Не облатками белыми
путь мой усеян, а облаками.
Не больничным от вас ухожу коридором,
а Млечным Путём.

 

[Mistika]

Люби! Когда и грустно и смешно.
Люби! Когда не любят все равно.
Люби! Хоть и любимым не зовут.
Люби! Любовь твою поймут.
Люби! Своему сердцу прикажи.
Люби! Своей любовью дорожи.
Люби! Когда кругом добро и зло.
Люби! И быть иначе не должно...

 

[Party]

* ОНА:
Когда мне будет восемьдесят пять,
Когда начну я тапочки терять,
В бульоне размягчать кусочки хлеба,
Вязать излишне длинные шарфы,
Ходить, держась за стены и шкафы,
И долго-долго вглядываться в небо,
Когда все женское,
Что мне сейчас дано,
Истратится и станет все равно -
Уснуть, проснуться, или не проснуться.
Из виданного на своем веку
Я бережно твой образ извлеку,
И чуть заметно губы улыбнутся.

* ОН:
Когда мне будет восемьдесят пять,
По дому буду твои тапочки искать,
Ворчать на то, что трудно мне сгибаться,
Носить какие-то нелепые шарфы
Из тех, что для меня связала ты.
А утром, просыпаясь до рассвета,
Прислушаюсь к дыханью твоему,
Вдруг улыбнусь и тихо обниму.
Когда мне будет восемьдесят пять,
С тебя пылинки буду я сдувать,
Твои седые букли поправлять,
И, взявшись за руки по скверику гулять.
И нам не страшно будет умирать,
Когда нам будет восемьдесят пять...

Первая часть "Воспоминание" Вера Бутко, вторую часть дописал Вадим Зинчук.

 

[Boushev]

Странное стихотворение. Но мне очень понравилось. Как будто веру в людей укрепляет.

Мужчина плачет в сквере зимнем,
Партиец в буйвольем пальто,
Поступком невообразимым
Колебля. Что-то здесь не то.
В помаде школьниц - недоверье:
"Ну, дожили!" Не в лад смешон,
с чего разнюнился? И - в сквере?
Унижен? С должности смещён?
Жена в больнице? Сын под стражей?
От негра нагуляла дочь?
Не знаю, чем... Не знаю даже
Вообще: а надо ли помочь?
Галантерейные привычки:
Рыдать и биться о плечо!
Но подойду, спрошу хоть спички.
Ведь - человек... А как ещё?

(Игорь Кручик)

 

[Erika]

Я не любви твоей прошу.
Она теперь в надежном месте.
Поверь, что я твоей невесте
Ревнивых писем не пишу.

Но мудрые прими советы:
Дай ей читать мои стихи,
Дай ей хранить мои портреты,-
Ведь так любезны женихи!

А этим дурочкам нужней
Сознанье полное победы,
Чем дружбы светлые беседы
И память первых нежных дней...

Когда же счастия гроши
Ты проживешь с подругой милой
И для пресыщенной души
Все станет сразу так постыло -

В мою торжественную ночь
Не приходи. Тебя не знаю.
И чем могла б тебе помочь?
От счастья я не исцеляю.

(А. А. Ахматова)

 

[Boushev]

Эрика, это апофеоз женской ревности?

 

[Erika]

Для меня - нет) Я, скорее, нахожусь ближе к тем самым "дурочкам". Но стихотворение - в любом случае чудесное, разве нет?

 

[Boushev]

Структура стихотворения красивая. Но смысловую составляющую красивой тут не назовешь. Создается впечатление, что брошенная женщина просто желает бросившему ее мужчине всего самого худшего в браке с другой, подчеркивая это чем то типа "назад побитый приползешь - не приму!". Вот такое вот напутствие-проклятье. Чего в нем красивого?

 

[Erika]

Да, написано красиво. Для меня этого иногда достаточно, чтобы стихотворение нравилось)
Напутствие-проклятье? Я бы не сказала. Чувства, может, и не самые светлые описаны, но и они имеют право на существование. На мой взгляд, в последнем четверостишии все сказано. Даже в двух последних строчках. Она признает, что он счастлив. Для него счастье - прожить жизнь с любимой женщиной. Для нее - жить воспоминаниями о любви. Каждому свое)

 

[Sabrina]

Ведите меня с завязанными глазами.
Не пойду я с завязанньми глазами.
Развяжите мне глаза и я пойду сам.
Не держите меня за руки,
я рукам волю дать хочу.
Расступитесь, глупые зрители,
я ногами сейчас шпыняться буду.
Я пройду по одной половице и не пошатнусь,
по карнизу пробегу и не рухну.
Не перечьте мне. Пожалеете.
Ваши трусливые глаза неприятны богам.
Ваши рты раскрываются некстати.
Ваши носы не знают вибрирующих запахов.
Ешьте это ваше занятие.
Подметайте ваши комнаты - это вам
положено от века.
Но снимите с меня бандажи и набрюшники,
Я солью питаюсь, а вы сахаром.
У меня свои сады и свои огороды.
У меня в огороде пасется своя коза.
У меня в сундуке лежит меховая шапка.
Не перечьте мне, я сам по себе, а вы для меня
только четверть дыма.

Даниил Хармс.
8 января 1937

 

[Dyxovnyi]

Одно из любимых

Весной поросята ходили гулять.
Счастливей не знал я семьи.
"Хрю-хрю", - говорила довольная мать,
А детки визжали:
"И-и!"

Но самый визгливый из всех поросят
Сказал им:
- О братья мои!
Все взрослые свиньи "хрю-хрю" говорят,
Довольно визжать вам "и-и"!

Послушайте, братья, как я говорю!
Чем хуже я взрослой свиньи?
Бедняжка!
Он думал, что скажет
"хрю-хрю..."
Но жалобно взвизгнул:
"И-и!"

С тех пор перестали малютки играть,
Не рылись в грязи и в пыли.
И всё оттого, что не смели визжать,
А хрюкать они не могли.

Мой мальчик!
Тебе эту песню дарю.
Рассчитывай силы свои.
И если сказать не умеешь "хрю-хрю",
Визжи, не стесняясь:
"И-и"!

 

[Erika]

Л. В. Лифшицу

Я всегда твердил, что судьба - игра.
Что зачем нам рыба, раз есть икра.
Что готический стиль победит, как школа,
как способность торчать, избежав укола.
Я сижу у окна. За окном осина.
Я любил немногих. Однако -- сильно.

Я считал, что лес - только часть полена.
Что зачем вся дева, раз есть колено.
Что, устав от поднятой веком пыли,
русский глаз отдохнет на эстонском шпиле.
Я сижу у окна. Я помыл посуду.
Я был счастлив здесь, и уже не буду.

Я писал, что в лампочке - ужас пола.
Что любовь, как акт, лишена глагола.
Что не знал Эвклид, что, сходя на конус,
вещь обретает не ноль, но Хронос.
Я сижу у окна. Вспоминаю юность.
Улыбнусь порою, порой отплюнусь.

Я сказал, что лист разрушает почку.
И что семя, упавши в дурную почву,
не дает побега; что луг с поляной
есть пример рукоблудья, в Природе данный.
Я сижу у окна, обхватив колени,
в обществе собственной грузной тени.

Моя песня была лишена мотива,
но зато ее хором не спеть. Не диво,
что в награду мне за такие речи
своих ног никто не кладет на плечи.
Я сижу у окна в темноте; как скорый,
море гремит за волнистой шторой.

Гражданин второсортной эпохи, гордо
признаю я товаром второго сорта
свои лучшие мысли и дням грядущим
я дарю их как опыт борьбы с удушьем.
Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи.
(Иосиф Бродский)

 

[Samaya]

Георгий Иванов

* * *
Мне грустно такими ночами,
Когда ни светло, ни темно.
И звезды косыми лучами
Внимательно смотрят в окно.

Глядят миллионные хоры
На мир, на меня, на кровать.
Напрасно задергивать шторы.
Не стоит глаза закрывать.

Глядят они в самое сердце,
Где усталость, и страх, и тоска.
И бьется несчастное сердце,
Как муха в сетях паука.

Когда же я стану поэтом
Настолько, чтоб все презирать,
Настолько, чтоб в холоде этом
Бесчувственным светом играть?

1924

 

[Samaya]

Алексей Решетов

*****

Мы в детстве были много откровенней:
- Что у тебя на завтрак?
- Ничего..
- А у меня хлеб с маслом и вареньем.
Возьми немного хлеба моего.

Года прошли и мы иными стали,
Теперь никто не спросит никого:
- Что у тебя на сердце?
Уж не тьма ли?
Возьми немного света моего...

 

[Разумная]

Алексей Решетов

*****

Мы в детстве были много откровенней:
- Что у тебя на завтрак?
- Ничего..
- А у меня хлеб с маслом и вареньем.
Возьми немного хлеба моего.

Года прошли и мы иными стали,
Теперь никто не спросит никого:
- Что у тебя на сердце?
Уж не тьма ли?
Возьми немного света моего...

Замечательное стихотворение! Никогда не слышала....

 

[СаняГорец]

я тоже Бродского люблю. В студенчестве читал запоем, пробовал подражать.

 

[Искра]

От пятницы до пятницы таскаем свои задницы,
кто в офисы… компании… в депо… на заседания,
кто в автопарк, кто в школу, в больницы… как же долог
путь в целую неделю… вот так вот мы стареем,
кончают дети школу, к семье уже готовы, детишки,
уж внучата, а мы все ждем зарплаты и премии
и отпуски… вот так же наши отпрыски от пятницы
до пятницы, теперь свои уж задницы носить уже готовы,
а это и не ново… зато нас ждет суббота, приятные заботы
рыбалка, парки, озеро… диван, пивко, мороженко…
а утро воскресения, наполнено сомненьями,
вставать или валяться… но время есть собраться
и с отдохнувшим телом, нам взяться вновь за дело
от пятницы до пятницы… да и какая разница куда мы их
таскаем… ведь мы-то это знаем.(с)

Людмила Щерблюк