Тихий дом. Чёрный, чёрный, чернее, чем смерть.
Как дом скорби... Пройти там надо уметь
И запеть...
И смотреть в мотыльков пушистых, глазастых
Из пуха ресниц выбираться невластных,
Крылатых, прекрасных,
Столь ясных, что тьма дома скорби карает себя,
Обращается в свет нелогично любя,
И сияют...